Qual a cor do pecado existente
de não se querer mais ser pertinente
a um motivo para viver
vida mesma sempre.

Quantos "es" escreverei ainda hoje
momento em que cansei de pensar
deixo apenas o escorrer da tinta preta
não deixando o papel em branco.

Eu poeta é ironia do viver
sou artista de outras artes talvez
ou apenas jardineira da Babilônia
que caiu perdida ao findar o mundo!

Agora só devaneios as mãos escrevem
desvairada a ira me consome
nada percebi nas imagens refletidas
no espelho da poça que se fez no chão.