Jorge Humberto

Nascido numa aldeia Portuguesa dos arredores de Lisboa,
de nome Santa-Iria-de-Azóia, filho único,
cedo mostrou a sua sensibilidade para as artes, e apurado
sentido estético.
Nos estudos completou o 6º ano de escolaridade, indo depois
trabalhar para uma pequena oficina de automóveis, no aprendizado de pintor-auto.
A poesia surgiu num processo natural da sua evolução
enquanto homem, e a meio a agruras e novos caminhos apresentados, foi sempre esta a sua forma de expressão por
eleição.
Auto didacta e perfeccionista (um mal comum a todos os artistas), desenvolveu e criou de raiz 8 livros de poesia, acumulando
ainda mais algumas centenas de folhas com textos seus,
que esperam inertes num fundo de gaveta a tão desejada e esperada edição, isto num país onde apostar na cultura,
é quase que crime de lesa pátria.

Jorge Humberto

Ecce Homo

Do mais alto de mim fui poeta... insinuei-me ao homem...
E realizo-me a cada dia ser consciente de muitos.
Quis a lei que fosse Jorge e Humberto, por conjugação
De um facto, passados anos ainda me duvido...
Na orla do Tejo sou Lisboa... e no mar ao largo o que houver.

A DANÇA DAS ANDORINHAS De mil sinfonias e acordes Distintos, São as tardes de Primavera, Conheço-lhes as asas, Como as pétalas em seu fechar, Pois, eis que é vinda a noite, Eis que são as flores a descansar. E já o azul se inebria de cinzas, E os gatos são estas sombras, Como restos diurnos a procurar, O olho altivo dos candeeiros. Mas, ó pena minha, No ir da tarde, que se fez noite, Como se fora nuances, De outras tantas corzinhas, É que me fica a tristeza destes bueiros, Pelo súbito calar das andorinhas.

DE ALGODÃO É A REALIDADE

Lá fora a noite segue tranquila.
Há respirações trazidas de uma infância,
à muito perdida, e tudo é pleno,
revigorante e suave,
surpreendentemente suave,
como essas águas que vejo correndo,
num rio compreensivo e correcto,
concreto...
e ponho seda nas estrelas,
algodão no esmiuçar das nuvens,
fragmentos deste meu querer
desenhando formas e sonhos,
um sorriso, de quem afaga, com os olhos,
os olhos que quer ver.

BRANCAS MANHÃS

Nas árvores as manhãs, Na luz o sabor, Das largas maçãs, Grávidas de cor... Das brancas manhãs, Com sons à disputa, Janelas e romãs, Num cesto de fruta.

Portugal/Brasil

Música: La Campenella, de Paganini

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